это невыразимо: дождь наискосок, пахнет мокрым деревом и хвоей, крупные капли падают на лицо и тебе нет никакого дела вовсе, что твое платье - хоть выжимай. с волос капает вода, вода повсюду, холодная, но от этого бросает в жар, потому что вот он, вот он этот ливень, и гром гремит в облаках, облаками все небо затянуто, бледно-голубое, высокое, светло-серым, с дымкой. гром гремит, ветер налетает из ниоткуда порывами, бросая дождевые капли пригоршнями в лицо, и вот уже тебя нет, и города нет тоже; все слилось в единый поток, всплеск, шорох, шелест, шум. и больше ничего не остается, кроме как дышать полной грудью, впускать в себя это неистовство, это неудержимое безумие, и запоминать, и хранить, и быть такой же впредь безграничной.
быть такой, которой нет конца.

если подумать как следует, то я же, по-сути, всегда была сторонником чего-то вечного, нерушимого; такого, чтобы надолго, очень надолго, если не насовсем. существовало что-то такое, глубоко, стоило в этом признаться.

когда я прохожу мимо городского парка и в голову ударяет запах свежескошеной травы и черемухи, мне мгновенно вспоминается май, и украина, и один из зеленых скверов. а вот мой дедушка, он улыбается, он идет по одной из аллей ко мне навстречу, у него очки в роговой оправе и руки в карманах серой полотняной куртки. он говорит мне что-то, а я смеюсь, мне так хорошо и тепло внутри, и так беззаботно, звеняще, светло. я еду на велосипеде, ветер свистит вокруг, мне едва ли больше десяти.

мне так его не хватает.

только не забывай.

с италией не возможно не найти общий язык. нигде больше я не видела волшебства такого калибра, такого мягкого, волнующего, обвалакивающего. крошечные переулки в которых каким-то образом умудряются умещаться рынки со свежей зеленью. проходишь мимо - и одуряюще пахнет базиликом, фенхелем, орехами. поворачиваешь наугад - прямо на каменном полу разложены картины: акварельные коты, оранжевые лисицы, светлый лес и едва различимый закат. еще пять минут пешком, мимо фонтанов и скверов, мимо часовен и вечно открытых баров; небо над головой стремительное, серебряное с голубым, в облаках без конца и края. и вдруг звуки банджо, аккордеона, трубы; чуть погодя - дробный перестук барабанов. уличные музыканты. их очарование и страсть к жизни никак не передать словами. улыбки, смех, звон монет в раскрытом клетчатом чемодане, "очи черные", "романс", "маскарад".
бог мой, что творится здесь, что здесь только творится, что происходит внутри и вокруг. это какое-то безумное ощущение, ноющее чувство, поднимающееся снизу, к самой макушке, отчего так неудержимо хочется просто быть, просто ходить по этим дорогам и понимать, сколько еще предстоит перемен.
кому за это говорят спасибо; здесь так просто быть счастливой. так просто.

illuminated.

что означает это ощущение, когда хочется прикасаться к человеку?

фонари.

после лондона я не помню таких городов, которые буквально сбивали бы с ног.
понедельник начался с крепкого кофе у барной стойки, бесконечного свинцового неба и поезда, о скорости которого я ничего не хочу знать. а потом флоренция, крохотные тротуары и узкие улочки, зеленые с белым дома, ставни на окнах, цветы, повсюду цветы и фонтаны. соборы из розового мрамора, все эти бесконечные статуи на площадях, мосты, дворцы и гербы, галерея uffizi, и дождь, и картины, повсюду эти картины и дождь, который так к лицу этому городу. время бежит, проходишь дома, в которых жили галилей, микеланджело, поджи, донателло, достоевский, чайковский. дух захватывает от всех этих садов и парков, от холмов фьезоле и оливковых деревьев. время почему-то очень торопится, сворачиваешь в переулок наугад и попадаешь в удивительную тратторию, где приглушенный свет и пахнет лавандой. тосканская кухня, специи, вино - от всего этого кружится голова так, будто бы долго-долго кататься на карусели.
все еще не могу поверить в то, что этот день - настоящий.

давай сделаем так.

новые города интересны тем, что никогда не знаешь, чего от них ожидать.
вокзал из красного кирпича, спрятанный в глубине парка, автобус с совершенно удивительным водителем, читающим канта, широкие дороги, светофоры с вечным зеленым и какое-то не совсем понятное чувство спокойствия, расслаблености, тишины. центр, площади, колокола, высокие своды соборов и резные двери; картины и гравюры, которым не меньше восьмиста лет. базилика санта доменика, переулок санто джованни, мост санто донато де коре. улицы, улицы, все эти бесконечные улицы, такие разные и такие одинаковые, пустынные совсем и заполненные людьми до отказа. ярмарочная площадь,  брусчатка, плетеные столики, кофе, мужчина, играющий на гитаре, рисунки на память и монеты на мостовой.
все хорошо, все закончилось потерянным расписанием, перепутанными поездами, часом ожидания на неизвестной станции и ливнем. впрочем, это как раз то, с чего все и началось до. привет, быть нигде между чем-то и чем-то - очень здорово, спасибо.

kasabian - goodbye kiss

в.к.е.

мне всерьез кажется, что это никогда не закончится.
проезжаешь станцию за станцией, ливень стеной, по вагону гуляет ветер; на коленях тряпичный рюкзак с фотоаппаратом, блокнотом, простыми карандашами и пакетом сушеных вишен. первая, незапланированная и спонтанная моя поездка здесь. просто бывает так, что с работы не хочется возвращаться домой. просто иногда хочется немножко убежать.
a bordo dal' venti due - bologna/ferrara.

тссс.

нет ничего лучше этого чувства, чем просто идти по городу бесцельно, когда апрель и небо свинцовое, тяжелое, и кажется будто бы листва зеленее. нет ничего лучше, когда гром, и дождь вдруг начинается, но не шумит, к чему ты привыкла, а идет совсем тихо, что если бы не мокрые рукава плаща - не поверила бы.
а потом тебе попадается вывеска школы кино и ты вдруг думаешь: почему бы не зайти? внутри полумрак и легкий белый тюль на окнах, и пахнет чем-то очень знакомым, труднообъяснимым, приятным.
теперь в моей сумке лежит пачка черно-белых фотографий-кадров из фильмов шестидесятых, тридцатых, пятидесятых - автомобили с открытым верхом, лошади, маузеры, браунинги и шляпы.
четверг, ты опять приподносишь сюрпризы.